Debo mucho en verdad a Hopkins Forest, En mi horizonte sigue, en esa parte que Prefiere a lo visible lo invisible Por el agrietamiento del azul a lo lejos. Entre los ruidos lo oigo, y hasta a veces En verano, al remover las hojas muertas De otros años, claras en la penumbra De los robles… Leer más
Tengo la mesa de comedor de mi casa llena de libros. Los he ido posando allí, antes y después de leerlos, durante estos meses atrás, en los que me han sucedido cosas de las que marcan el tiempo de uno. Kertész, dos Steiner y Magris, ensayos sobre Latour o El Bosco, el gran Capograssi, Claude-Edmonde… Leer más
En este tipo de situaciones no hay nada que más me duela que la frivolidad, Nico Rost en Dachau, 25 de junio de 1944. Trato de abrirme paso, en la neblina de algunas lecturas de Imre Kertész, para hacerme cargo en la medida de lo posible del curso de los acontecimientos de los… Leer más
A pié. Sin miedo a perderse. El recuerdo y la imaginación. Después de haber quemado, días atrás, las diecisiete cartas de recomendación que traía a la ciudad tantas veces ensoñada (gesto extraordinario y no suficientemente explorado). Se planta ante las tumbas de mármol. Miguel Ángel. Enfrente Galileo Galilei. El conde Alfieri (por Canova). Siento la emoción… Leer más
La obra de un escritor corre en paralelo a su vida, como las dos orillas de un río, trazando los dibujos más inesperados y las más extrañas figuras. Los mejores críticos han ido describiéndolos en algunos casos: Maurice Nadeau en el caso de Flaubert, Ian Watt en Conrad o Magris en Joseph Roth. Desconozco parte… Leer más
Órdago, un paseo por la frontera vasca del Pirineo Junio, 2019 
Sept méditations sur Kafka Octubre, 2014 