Caigo en una entrada del Diario de Sylvia Plath: “Rain on roof outside window, gray light, deep covers and worm blankets. Rain and nip of autumn in air, nostalgia, itch to work better and bigger. That crisp edge of autumn” (26 de agosto de 1956). Me pregunto si se sigue escribiendo así. Nip, itch and crisp…. Leer más
Si el próximo Parlament, en unos meses o cuando sea, proclama la independencia de Catalunya, yo esa tarde la dedico a nadar. Y mi kafkiano desdén o pasmo no será, ahora que todo el mundo habla de qué se siente –español, catalán, europeo, nada de nada, todo a la vez– porque yo no sienta algo… Leer más
Entonces no es eso, ¿no? -Al menos no es sólo eso, no. No creo que la literatura sea un mero pasatiempo. -Ahora me dirá esas cosas de que sirve para remedar la vida o, al contrario, para sustituirla, para refugiarse de ella o suplantarla, dos extremos que hoy no se los cree nadie. -Lo de… Leer más
Por la tarde al Prado a ver a Patinir. Me acerco también al Descendimiento de Pedro de Campaña de la donación Arango. Tiemblo delante del cuerpo exangüe que tiñe el fondo del cielo de un color panza de burro estriado de blanco tiniebla. Cuerpos muertos y figuras vivas. Recuerdo las palabras de Kerstész leídas por… Leer más
Preparando una hipoteca visita a Berlín (he sacado el billete con seguro de reembolso), que pugna en mí con el más absoluto deseo de inmovilidad, con la ayuda de los textos berlineses de Imre Kértesz, que no son pocos ni de poco fuste, leo un escrito sobre “Autodeterminación” que me acaba de convencer de la… Leer más
Órdago, un paseo por la frontera vasca del Pirineo Junio, 2019 
Sept méditations sur Kafka Octubre, 2014 