No, no quiero hablar de Dylan. Ahora, no. En cambio pienso desde ayer en unas palabras pronunciadas (y escritas) por Eduardo Chillida en un momento de su vida, un momento de crisis. Concretamente en el año 1951. Había esculpido ya unas figuras en yeso espectaculares (se titularon Torso y Forma). Las guardó en su casa… Leer más
En este tipo de situaciones no hay nada que más me duela que la frivolidad, Nico Rost en Dachau, 25 de junio de 1944. Trato de abrirme paso, en la neblina de algunas lecturas de Imre Kertész, para hacerme cargo en la medida de lo posible del curso de los acontecimientos de los… Leer más
Mi novela avanza. Entre el sueño, el deseo y el recuerdo. Y lo soñado, lo deseado, lo recordado. Wakefield, acaso el mejor cuento escrito en el siglo XIX, comienza así: “In some old magazine or newspaper, I recollect a story, told as truth, of a man –let us call him Wakefield– who…”. La leyenda (story),… Leer más
En la espléndida edición de las Obras completas –a cargo de Maximiliano Herráiz (Sígueme, 2015; yo conocía su recopilación de las de San Juan)– me encuentro con que Santa Teresa escribió unas meditaciones al Cantar. Fue una audacia doble, tanto por el hecho de escribir sobre la Escritura (a las mujeres la Inquisición impedía no ya el… Leer más
Hay una cosa que siempre me he preguntado: en Años luz cuando Nedra y Viri, los protagonistas, se divorcian, leemos esto: “Se divorciaron en otoño. Yo hubiera deseado que no sucediera”. Lo que me he preguntado es quién es ese “yo”. El mismo que reaparece más tarde, en Roma, cuando Viri ama por primera vez a… Leer más
Órdago, un paseo por la frontera vasca del Pirineo Junio, 2019 
Sept méditations sur Kafka Octubre, 2014 