Llevaba tiempo esperando este libro (Ferdinand Bancuver) que, tras un largo e incierto viaje, encuentro esperándome en casa; lo devoro en apenas dos noches. El libro contiene las prosas apócrifas y encadenadas de un tipo maduro – Ferdinand Bancuver, heterónimo del poeta David Gutiérrez – que parece que “no cree en casi nada” y que, eso sí, “camina tranquilo por el centro de la ciudad”. Pero Bancuver es sobre todo, para mí, después de haberle prestado atención, el enamorado de Paula, una ex-cajera del súper al que acude a comprar víveres y a raspar todo el afecto que ella quiera darle. Amigo de sus amigos, a los que vamos conociendo poco a poco con el transcurrir de los días-capítulos, apasionado aprendiz en todos los campos del arte (de la pintura a la música, de la fotografía al toreo), paseante, viajero empático, lector, poeta urbano, a Ferdinand (el nombre le viene tal vez del príncipe Ferdinand, de La tempestad, el hijo de Alonso, Rey de Nápoles) no le gustan los finales (le atrae el camino, la ruta hacia Ítaca) y sabe que la escritura es el mejor modo de “guardar las cosas”, de rearmar la vida con los símbolos mejores (los del arte, los de amistad, los de la contemplación). Libro fraguado lentamente, con un cuidado extremo para no invadir el espacio sagrado del lector. Libro entrañable, fino, bien acompasado.