Notas para un diario 121

Un árbol de Navidad. El sorteo nacional de la lotería. Un sorteo peculiar. Un sorteo personalizado. No hay ningún participante más. Sólo yo, aunque nadie queda excluido del mismo. Consiste en introducir, por la copa del árbol, una bola blanca. Si yo la veo, y la cojo, antes de que caiga al suelo, me toca la lotería y me convierto en alguien inmensamente rico. La mano inocente que lanza la bola es un viejo poeta al que admiro (también hay algo en su poesía que me repele profundamente). Un poeta viejo y muerto que me habla con la claridad y la parsimonia con la que lo hacía en vida, deletreando suavemente cada palabra. Por fin introduce la bola en el árbol. La bola comienza a descender entre las ramas. Cuando está a la altura de los ojos la oigo, pero no la veo; cuando llega a la altura de mis manos, la veo pero no la puedo alcanzar. Durante un tiempo pienso que he perdido el sorteo. Lo esperado. No tiene nada de particular, al fin y al cabo es prácticamente imposible, en esta vida, que a uno le toque la lotería. Cuando voy a darme la vuelta, para irme, oigo de nuevo la bola. Miro y está todavía en el árbol, casi a la altura de mis pies. Me agacho y la recojo con toda tranquilidad. Tengo una felicidad inmensa, mezclada con una cierta incredulidad, tan grande y desorbitado es el premio que voy a obtener. El poeta, que hace el papel de notario del premio, consulta con un ayudante si ha visto de donde he recogido la bola. ¿Del suelo? ¿Del árbol? Ninguno de los dos lo ha visto realmente. Yo no digo nada, no me defiendo. El poeta sentencia que, puesto que no puede atestiguar de donde la he recogido, no me pueden dar el premio. Me lo dice de un modo amargo y añade que se trata del precio que tengo que pagar si quiero ser poeta: renunciar al premio. Entonces me enfado y me encaro con él: le reprocho que esté amargado y le digo que conozco perfectamente la causa, que la he visto reflejada en su poesía. Tiene algo que ver con su relación con Dios. El viejo poeta me mira con odio y me dice que me acuerde de Fausto. Por dentro, más que triste, estoy rebelado por la injusticia.
(El cuadro de la foto pertenece al pintor y poeta polaco Josef Czapski)

2 Comments Notas para un diario 121

  1. zbelnu 08/07/2009 at 09:55

    Hermoso sueño! Sólo tú mismo podrías, con ayuda, interpretar los significantes. Sólo piensa que todos los que aparecen en el sueño son tú mismo, o representaciones simbólicas de algo o alguien con quien vives o viviste en la infancia. El precio de la poesía (o de la expresión o de lo romántico o ?), el azar y la confianza en el universo, lo que tenemos ante los ojos y no vemos, la necesidad del reconocimiento, la falta de fe, el sacrificio, esa parte de ti que se niega a reconocer (no sé qué o a quién), o que no cree, ese conflicto interno, quién sabe? Sólo tú con una ayuda experta, porque las máscaras del sueño tienen una función, poder seguir durmiendo, no despertarnos aterrados, y al mismo tiempo es el inconsciente el que nos manda mensajes urgentes a través de los sueños, pero de día, los muros del consciente son difícilmente penetrables, y por otra parte, el inconsciente es nuestra verdad, pero esa verdad incluye nuestros miedos, nuestras fantasías, nuestras estrategias inconscientes (perdón por lo tautológico), lo que no nos deja avanzar, cambiar, enfrentarnos a lo que tememos, el inconsciente son todos nuestros yos, los fuertes y los débiles, los que quieren saber y los que quieren olvidar… No sé si estas palabras te sirven de nada, perdona mis elucubraciones. Tal vez prefieras quedarte en la perfecta poesía de ese sueño…

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  2. delarica@unav.es 08/07/2009 at 09:58

    No sólo no tengo nada que perdonar, sino que te agradezco en el alma tus palabras. Gracias de verdad!

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